Es ist ruhig,
ich bin allein.
Greife nach der Klinge,
und betrachte Sie.
Dann setze ich an,
ganz langsam lasse ich sie führen.
Der Schmerz,
ich spüre ihn,
immer wieder wird er mich dazu verführen.
Ich schreie still,
das Blut rinnt.
Keiner hört meine Rufe.
Wie auch?
Sie sind ja stumm.
Ich lege die Klinge weg,
und hasse mich selbst dafür,
wieder versagt zu haben.
Ich bin und bleibe nun mal halt ein Versager.