lejania
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es ist so still,
die mir vertraute Wärme endet,
urplötzlich verwandelt sie sich in diesen schrecklichen Schmerz,
von dem ich nichts weiß, den ich nicht verstehe, an dem ich nichts ändern kann.
Aus Liebe wird Trauer,
und ein Halten, Behalten,
um jeden Preis.
Über Gefühle spricht man nicht,
wenn sie traurig sind,
wütend,
oder so.....
Man weint auch nicht,
oder hört zumindestens schnell wieder auf,
oder man bekommt einen Grund!
Ist lieb, nicht wahr?
Die Bilder lassen sich nicht übereinanderschieben.
Die Liebe erscheint mir nunmal nicht logisch.
Und wenn ich sie weiß,
fühl ich sie dennoch nicht.
lejania -
Sie gehen einen Trauermarsch,
schwarz, ansehnlich schick.
Wo ist die Kraft,
die auch den Schmerz besiegt,
wo das weiße Kleid
zu feiern,
auch schwach ganz stark zu sein.
Noch spürt man den Glauben ans Leben,
oder den Nichtglauben, ans Nichtleben,
da sinkt der Sarg,
der schöne,
es ist an der Zeit,
die Blumen fallen tiefer,
Auge,
sieh hinein in das Grab,
die Nacht wird kalt.
lejania