Ich hasse euch...
Sie ist allein. Steht unten am Fluss, ein Messer in der Hand.
Sie zittert. Hat keine Angst.
Langsam zieht sie die scharfe Klinge durch ihr Fleisch.
Sie spürt keinen Schmerz. Schneidet immer tiefer.
Immer mehr Blut läuft über das weises Kleid.
Ihre Haare wehen im Wind Tränen kullern ihre Wangen herunter.
Mit letzter Kraft schreibt sie. Mit ihrem eigenen Blut...
Man fand sie später in ihrem weisen Kleid, voll Blut überall,
rote Tränen hatte das Mädchen geweint.
Man sah unter die Brücke, wo das Mädchen noch schrieb:
„Ich hasse euch, warum hattet ihr mich nicht lieb?“
Sie ist allein. Steht unten am Fluss, ein Messer in der Hand.
Sie zittert. Hat keine Angst.
Langsam zieht sie die scharfe Klinge durch ihr Fleisch.
Sie spürt keinen Schmerz. Schneidet immer tiefer.
Immer mehr Blut läuft über das weises Kleid.
Ihre Haare wehen im Wind Tränen kullern ihre Wangen herunter.
Mit letzter Kraft schreibt sie. Mit ihrem eigenen Blut...
Man fand sie später in ihrem weisen Kleid, voll Blut überall,
rote Tränen hatte das Mädchen geweint.
Man sah unter die Brücke, wo das Mädchen noch schrieb:
„Ich hasse euch, warum hattet ihr mich nicht lieb?“